Sin luz no se puede...!!!!!

Si, antes era adicto a este mundo, pero de repente surgieron muchos mundos similares al nuestro. Yo me quede aquí y mis amigos se mudaron.

Después me quede solo, y deje de vivir en el, vuelvo en si cuando un lápiz repinta mi nariz y se escribe por un momento mis ojos, sale muda mi palabra, y caigo al suelo, yo.

Siempre he tenido la curiosidad de que re-existiera mi vida, me gustaría, pero nunca me he atrevido a salir de los residuos de grafito que deja mi autor.

Como uno del montón que se recluta en sus letras o sus pensamientos, en este caso yo me pierdo en los pigmentos dispersos de una hoja de papel, desgastada de tantos borrones, e intentos de una forma necia.

Como el héroe anónimo de la calle empedrada, que perdió su sangre por una migaja de sueño, se quedo dormido en la raya amarilla, hoy no es el mismo, habita en la memoria de los que una vez se rieron.

Sin honores para el mañana, pero en fin así es esto. Creo, que me dedico a la arquitectura de dibujarme de nuevo. Aunque sentado espero, tal vez ya lo he hecho. Me gusta la idea de aparecer de nuevo en un mundo que no sea el mío, donde soy un incognito individuo, un extraterrestre, una sombra, una cara sin rostro, un individuo creado, no real.

Simplemente una parte del viento, sabes que esta pero no percibes creer que existe.

De repente aparece en tu mundo, escribiéndose así mismo con esa pena de estar sin querer ser algo nuevo…

Empujando un carrito de eskimo, vendiendo el alma así en la calle cambias tu sonrisa por lágrima.

Arquitecto,

Escritor,

Fotógrafo,

Músico,

Viajero,

pobre sin consuelo

tirado en este mundo

como perro sin dueño.

El techo es blanco, los rastros de las llantas quedan tatuados en mi cerebro. Las palabras sollozan recuerdos, y la mirada sostiene un letargo casi muerto. El electricista de la esquina contraria salpica gritos y alaridos, otra pobre alma sin consuelo.

Yo te desvisto en tantas formas, con elasticidad de un ratero. Te encuentro de frente y esquiva, te vi demente sin más.

También  te vi y sostuve el aliento, pero de momento soledad... ¿porque te detienes en mi? existen otros tristes de alegría que no logran controlar su sonrisa caracolesca.

El humo de nuestros oídos denota algo extraño, la maquina sin dueño evoca los años en que tuvo aceite en sus venas, cuando en plena faena sudaron lagrimas de esfuerzo en la búsqueda del  incógnito y discreto, infinito y certero querer de una maquina similar, pero de magnánima belleza.

25-04-08

"People are stange when your a stranger"

A quien diseña sueños en noche ajena…

Nos has visitado tantas veces como el humo y las hormigas y esas tardes que nos acuden en silencio. Nos has resguardado a la intemperie de tus brazos. Como un arbol para todos con esa mirada en fuga que es tu flor para todos.

chely

El deseo

  Deseamos tener alas recorrer el sueño  con los dedos en blanco persiguiendo el cielo. Con la sonrisa nuestra enjuagada de lágrimas, con la cara limpia y nuestra mirada helada.

  Deseo tener una voz que palpite en ti y te acompañe siempre, con su mágica esencia en el aire, y su tonta imagen de frente. Una voz que resuene a extraño, un extraño que se parezca a vos.

  Deseo desaparecer y contemplar el tiempo, evadir la historia y vencer al sol, brillar por siempre,

  ¿Deseo eso, y vos?

Enumeremos estrellas respiremos positivamente, establezcamos metas, y caminemos al frente hacia ellas.

Una lista para emprender, con una fecha definida. (¿?)

Lista de ideas inconclusas.

Volar desde un ala delta

Estudiar en un lugar lejano (chile).

Una revista de arquitectura                 

Un cinema café

Unas ruedas volátiles

Diseñar constantemente

Hacer una casa geodésica.

Tocar un instrumento musical.

Ser escritor (pero creo haber cumplido este aunque sea de una manera muy personal).  

Leyendo esto puedo definir mi perfil.

Pero que son los sueños sin compartirlos. ¿Son sueños vástagos sin testigos?

En que se resume el silencio, un acudir a citas para reír muy adentro.

Entonces las pasiones suelen ser sustitutos de compañías necias que se adhieren a nuestra forma de ser. Indiferentes van y vienen como es su costumbre, como suele ser.

Brillar, porque todos solemos brillar pero se opaca por alguna cosa que no haya salido bien, no todo es perfecto en verdad. Que importa, pensamiento positivo hay que recordarse esto constantemente.

¿Dejarse querer, es un chiste o es realidad? Como se quiere a un loco distraído o ausente de todo esto que lo rodea. Es como tatuarse la memoria.

Muchos requieren la presencia de otros, presencia no más, es decir un póster que rellena espacios con miradas esquivas y movimientos extraños. Un ambientador visual.

Una lista de gustos

Música

Letras

Dibujos

Texturas

Comida

Películas

Opiniones

Risa

Tristeza

Rojo, azul, negro y gris.

Ser feliz. (¿?)

Una lista de extraños

Estrella

Sueño

Yo

Una lista de aire

Del aire al correr

Del aire de ayer

Del aire al caminar

Del aire cuando te vas

Del aire en soledad

Del aire, de nadie en verdad.

Hacia donde nos llevan las listas. Hacia donde, importa en verdad.

Te sientes agobiada, la memoria da varias vueltas por el pasado. Reencuentra imágenes, sonríes (punto).Sientes la necesidad, los dedos comienzan a temblar, la ansiedad toma el mando y la sangre se convierte en una savia negra tinta espesa que te incita a algo, te gustará. La palabra atraviesa tus sentidos, la acaricias, juegas con ella, la vida es más que un espectro.

¡Rápido!

Tus manos buscan una varita mágica, un cuasi stick de plástico con veneno en medio. Agarras el lapicero buscas un papel miras a tu brazo y escribes en el. Otro punto muerto que no conocerá el baño. Tu cuerpo de minuto a minuto se convierte en cuaderno, y conservas la vista atenta a lo que dicta tu pensamiento. Conversas con la luz, esquivas la vista, desvías la quijada, retuerces los labios, dices silabas en orden aleatoria, una simbiosis de ingles/frances/E.t/libanés. Lo que sea, yo no se.

Se te acabo la tinta, la realidad vuelve a tus ojos. Tonos de colores vivos que no sienten el tiempo retoman el espacio incierto. Todo es lo mismo, era un sueño, no escribiste nada, pero eso no es nada nuevo...

Como decir un poema sin ni siquiera decirlo, es fácil, muy sencillo. En la mirada nuestra que la admira sin medida. En la significante belleza, en su ser, en su todo.

Como decirte mujer que eres un poema con piernas y que vienes pintada de colores como el cielo en noche buena.

Como decírtelo todo sin decir nada, con todos nuestros ojos en tu espalda. Como decir que creaste, que amaste y luchaste. Sin importar el que dirán, el sin saber, el no podrán.

Como decirte que carezco de tus lagrimas, y en abundancia doy las mías hasta quedar limpio mi rostro.

Sin quererlo y sin pensarlo sos nuestro eje mujer. Nuestro centro, nuestro ego, todo lo que queremos querer.

Sin creerlo, sin pedirlo fuimos tus siervos sin que´s. A tu servicio con nuestra sangre hemos de venerarte mujer.

Cuando somos pequeños retamos la imaginación sin pensar en ser creativos. Creyendo que algún día cuando nos veamos en un futuro lejano seremos un astronauta, detective, un superhéroe, o alguna cosa que ejemplifique lo “deacachimba” que es vivir. Mientras tanto vivimos el presente como ningún otro día, un mal día es cuando colectamos no más una sonrisa, mientras el promedio diario es cuatro horas diarias de carcajadas. Los sueños no son sueños, “suceden”.  El día se vuelve un eterno descubrimiento de sabores, experiencias, aventuras, retos y juegos sin censura. “Travesuras”:

Que pensaron ustedes cuando eran niños, entrenaron para ser alguien especial sin limites naturales. Volaron cada vez que escucharon el aire, construyeron lo imposible, dibujaron un tanto increíble. Llenaron el carro previendo la economía al empanzar el carro con agua, no gas.

En fin cual sea el motivo pasado que les impide actuar así ahora, sean niños de repente no existe la madurez en ser una amargura infinita. Que impide ser ese niño con la emotividad del primer día ansioso por gozar hasta que la energía se agotara y a huevo dormir frente al televisor viendo porque a shiriu le rompieron la madre de nuevo.

Bueno el amor se suelta en un debate y… ¿qué de hacer yo?

Lo mido con la cinta milimétrica que me define un cuento, le saco las vísceras para examinarlo de cerca. Se me acerca el amor, que le digo. Le digo que entre a la bolsa donde lo emplástico felizmente en mi sombra.  Yo le preguntaba a Adán que tal le va con la tal Eva, imagínate la respuesta. El amor definido como un ceder de posiciones por un querer absurdo. Por una relación de altos y enanos. Es un sentimiento mutuo que da esperanza a sabiendas que el finito vivir es eso, “un punto con fin”.  Entonces cual es el papel del amor, yo lo veo como una vela que brinda calor en nuestros viajes de noche. Es algo que restaura la imagen de la vida y nos brinda un segundo aliento o como yo lo prefiriera una sonrisa sostenida por más de un minuto mientras sostenemos nuestras miradas y palpitan nuestras manos por sentir más de cerca nuestros sentidos.

 Que si es inmortal o no, eso que importa. Esas actitudes de no resignarse ante lo inevitable y trascender por el mismo merito de subsistir y no de amar. El de clasificar lo propio como inmortal o es muy bello o muy egoísta, o muy fingido. Como puedo definir un amor inmortal si mi vida se detendrá al mirarnos y quien definiría mi mirada como una mirada de amor en la que ya no late mas vida. Si la vida es finita como es que el amor es inmortal?

 Importa acaso, en esto señalo que realmente los hombres hacen pedestales alrededor del amor y es necesario en verdad porque si el hombre no ama hace todo lo contrario.  El amor es esperanza, es lo que nos mantiene con vida por largos años esperando en verdad que un momento quizás fuera considerado realidad como un verdadero momento vivido.

 No es una ecuación matemática y si lo es que manera mas frívola de percibirlo, ni una filosofía de vida porque desde ahí ya estas previendo todo lo que le sucede.

 ¿Entonces que  es? un sentimiento de ceder ante un impulso del querer yo besarte, en un impulso mío del querer bajar la guardia para guarecerte a vos. En yo dejar una tristeza para hacerte reír. Es mi yo tratando de sacarte respuestas de tu yo hacia mí. En una continua improvisación del concepto de amar, de soñar y de crear. Reviviendo no viviendo para siempre aunque la esperanza de mantenernos vivos nos haga talvez, quizás creyente.

Puedes sostenerme entre tus ojos, por un tiempo imprudente puedes decirme un cuento flojo por el momento que viene. ´

Temblando suave con el tiempo diurno, puedes recitar la vida por tu boca de madera que esculpida años atrás encendió sonrisas ajenas.

Puedes decirme lo que quieras, inventar la idea, proclamar la luna, ser torcida, ser astuta, hablar fuerte para hacerse escuchar. 

¿Puedes?

No se si será esa necedad de no pertenecer a una ecuación lógica de lo real. Transfigurar el mundo abrir los ojos y retar.  En un desafió ilógico, sin calculo  preciso. Quieta inmóvil, con los brazos abiertos soñando una nube en tu vasto concepto.

 Soñar.